Сохранились три собственноручных письма к нему от знаменитого Александра Твардовского. В них речь о стихах молодого тогда поэта-ярославца, об их предстоящей публикации в журнале "Новый мир". Дело было в далеком 1950-м и чуть позднее. Юрий Аркадьевич Ефремов родился в городе Вытегре Вологодской области. Среднюю школу закончил в 1939-м в Бежице возле Брянска, поступил в институт по линии журналистики, но вскоре был призван в армию, а там и Великая Отечественная война грянула. Воевал в Заполярье, освобождал Смоленщину, Литву, покорял кенигсбергские твердыни, поучаствовал даже в боевых действиях против японских сил на Дальнем Востоке. Был награжден орденами Красной звезды, Отечественной войны, рядом приметных медалей. В Ярославле стал жить с 1947 года: трудился в редакции "Северного рабочего", выпустил первые стихотворные книжки ("На родной земле", 1948 г., "У нас на Волге", 1950 г.), был принят в 1952-м в Союз писателей, а затем, совсем перейдя на творческую работу, завершил в Москве Высшие литературные курсы. Основополагающей для активно действовавшего поэта стала тема войны и ратного труда простого, вполне земного воина. Разнообразие вносилось книжками детской или юморной тематики. Они выходили не только в Ярославле - в Краснодаре, Алма-Ате. Проживал Юрий Аркадьевич в микрорайоне ярославской "пятерки", любил наведываться в окрестные магазинчики, ибо каждодневно необходимые для себя папиросы и простецкий портвейн там почти всегда мог найти. С возрастом нажил тяжелое сосудистое заболевание ног, одну пришлось хирургически отнять. Умер в Ярославле, похоронен на Игнатовском кладбище. * * * Шла армия на запад!.. А она И в зной, и в снег, И в дождь осенний хлесткий Сигналила флажками дотемна Водителям машин на перекрестке. Шла армия на запад, К фронту, в бой - Пехота, танки, минометы... Сила! И в памяти цвет глаз ее с собой В окопы и землянки уносила. Не помышляя об ином в тот час, Мы счастливы в глаза взглянуть ей Были. Ее глазами провожали нас Все женщины, Которых мы любили. * * * Чтоб не было излишних кривотолков - чуть оступись, досужий сплетник рад - подчеркиваю, не колеблясь долго, я пью, друзья, не только лимонад. И по вполне понятной мне причине - не с малых лет, однако ж с давних пор - я, вопреки жене и медицине, курю неистребимый "Беломор". И кажется в блаженные минуты, когда в желудок попадает хмель, не за столом я дома, а как будто за тридевять земель... На мне шинель, солдаты, кто на корточках, кто лежа, расположились около костра - по всем приметам дело есть для ложек - и рядом не жена, а медсестра. Успеть бы выпить, закусить бы с толком, да закурить, да спеть бы у огня... А то еще убьет каким осколком кого-нибудь... А может, и меня. Закономерность Когда стихи не получаются, в прозаики попасть стараются. Прозаики, они не нытики, - не выйдет в прозе, дуют в критики. А критик, коль не хватит жару, Садится за ме-ме-муары. А мемуары не получатся... Ну что же... На ошибках учатся. Рубрику ведет поэт Василий ПОНОМАРЕНКО.
