«И пусть мерцает разговор...»

В стихотворении уроженки Ярославля Ирины Санадзе, которая в настоящее время живёт и работает в Тбилиси, эмоционально выражено благоговение перед многовековой историей родного города. Однако используемая при этом палитра образов крайне скудна: «колокольный звон», «маковки церквей», «небесное свеченье», «суровые битвы» и т. п. Не отличается оригинальностью и содержание стихотворения – описание того, как «вдаль ладьи плывут по Волге», завершается банальным восклицанием: «Город мой! То князь, то книжник, То лихой купец...» Впору было бы продолжить: и жнец, и швец, и на дуде игрец.

Тематика стихотворений Александра Кузина гораздо обширнее. Он размышляет о «симбиозе» жизни и смерти, величии и трагедии гения, «магнитных полях» малой родины. И всё-таки большинство его произведений требует серьёзной доработки. Александру нужно освободить поэтическую речь от многочисленных штампов вроде «слиянья вод», «родительского приюта», «народной тропы» и т. д. И, конечно, для философской лирики совершенно неприемлемы рождающие комический эффект фразы «Под каждым холмиком – беда!..», «И перспективы личной – жуть...», «В известной точке у реки». Кроме того, избранная автором стилистика практически полностью заимствована из XIX века и вызывает стойкое чувство дежа вю.

Светлана Щедрина прислала нам по электронной почте два стихотворения своего брата. Это не более чем ученические опыты, страдающие отсутствием рифм и нарушениями размера. Посему советуем автору сперва овладеть азами стихосложения – и только потом облекать свои рассуждения в поэтическую форму.

Александр Суворов из Москвы – настоящий «многостаночник»: он поэт, литературный критик, исследователь творчества Фёдора Достоевского, участник ряда издательских проектов. Его стихотворения не лишены недостатков, но, как нам кажется, «плюсы» перевешивают. И мы решили опубликовать его стихотворение:

Александр СУВОРОВ

Летит, как рой сухой листвы,

Курьерский поезд в ночь.

Он из горячей головы

Весь сон прогонит прочь.

Стучит, как каплями дождя

По мокрому стеклу.

И ты промокнешь, уходя

В предутреннюю мглу.

Там люди спят или не спят,

И плачет чья-то дочь.

Там знать не знают про тебя

И не спешат помочь.

Стучат колёса, мы одни

Средь сонных голосов,

И лишь бессонный проводник –

Как маятник часов.

Впотьмах лишь тени говорят

И шепчутся огни,

Там фонари в пути горят,

Летят часы и дни.

А поезд мчится напролом

По городам ночным,

И ночь грозит ему крылом,

Как детям озорным.

Так дробно россыпь медяков

Рассыпана во мгле –

Так мы живём в конце веков

На пасмурной земле.

Материал подготовил

Андрей КОВРАЙСКИЙ.